***

Твой образ, сотканный из тихого дождя,
летит в пространство, сердце бороздя.
Летят в пространстве следом сигареты,
гитары, утюги и пьяные поэты.

Пристроившись в молчаньи у окна,
пространством тихо поглощаясь,
в стихи плохие превращаюсь,
не обольщаясь, но любя.

Настанет час и дождь размоет стекла,
и сумерки, неслышно в дом войдя,
расскажут что-то про тебя
и улыбнутся теплотой чужие окна.

***